Шёл-шёл и устал в привал.
Упал и уснул, и спал,
и тело вела трава
в чужие вступать права,
во мнимых бродить лесах,
летать на лосях.
Но воет луна,
потеет спина,
густеет слюна.
Провал.
Шёл-шёл и увидел след,
меж листьев раздался свет,
зашёл на огонь - играет гармонь,
и лёгкая вьётся вонь.
Хозяйский ядрёный стыд,
смеясь, на столе стоит,
и ночь, но никто не спит.
Откашлянный красный смех
с войною всех против всех
колотит фактом о факт.
И крысой глядит из ведра фанфар
карманный левиафан.
Никто тут не босс -
ни бог, ни Гоббс,
ни даже наброс
"вопрос на вопрос".
Шёл-шёл и идёт-идёт,
как чахлый гроссмейстер своей ладьёй,
студёными каплями в лоб и в нос.
Из прошлой избы ничего не вынес
и в новую ничего не внёс.