Что же хочешь теперь, так уставшая?
От чужих горьких мыслей молчишь,
Украина, жасмином опавшая,
Стебелек свой когда распрямишь?
Зацветешь снова яркими маками -
Не в петлицах - ковром на полях.
И опять запоешь чистой птахою,
В белоснежных кипучих садах?