***

Слова, они как тюль - все вроде видно,
но в то же время, так обидно,
что краски не ярки и запахи не броски,
И, что луна висит как на картоне,
и вместо улиц лишь наброски,
и мысль в кружевах из букв тонет.
И странный сон увиденный, тотчас
в словах ненужных изменяясь
стыдливо покидает нас
за, что-то тихо извиняясь.

К чему все говорить? Бери скорее фрукты.
Грызи, молчи, смотри на мир глазами.
Ведь даже думать - это те же буквы,
которые как в книгах - полосами