Чертополох кругом, да ивы,
И заросли густой крапивы –
Таков пейзаж вот деревень,
Где сгнило всё, аж старый пень.
Кто смог – сбежал, кого – угнали,
Кого – в тридцатых расстреляли.
Кто выжил – жил,
но краток век.
Людей к себе влёк – интеллект.
«Колхозник» – стало нарицаньем,
Но, не гнушась таким «прозваньем»,
Народ рыл землю, как червяк,
В поля сплавляя коровяк.
И так, в гряде десятилетий,
Слагая жизнь из междометий,
Как только мог, он – выживал,
А боль за всё – в душе скрывал.
И что теперь? Впрямь – доля вдовья!
Не стало даже поголовья.
Поумирали старики.
Зачем к сему шли вопреки?
Жизнь отдавая странным «-измам»,
Себя толкали... – к катаклизмам.
Чтоб, вместо пенья петухов,
Будил крик пьяных... мужиков.