и вот я завтра уезжаю
в долину чьих то жарких грез,
а по душе бежит, ты знаешь,
мороз.
не боль... ты знаешь, как простуда,
мне хочется сказать: уйди...
то боль, тупая боль Иуды,
прости.
ты знаешь, встречу в прошлом веке,
среди героев и бляdей,
и не в случайном человеке,
в тебе.
и будет все тогда, как было.
и будет все нехорошо.
и снова попрошу, мудила:
еще!