Собираю февраль (что осталось) в пригоршни.
Сладко-приторный запах моих откровений.
Жаль, ты даже не знаешь, кому из нас горше.
Жаль, что рвутся легко эти ветхие звенья
обещаний твоих и моих "размечталась".
Собираю обёртки, обложки, ошмётки,
ставлю стрелки часов на режим "запоздалость".
Бестолковый февраль к одиночествам жмётся.
Отпускаю февраль: дунул - нет. Было-сплыло.
По шагам узнаю март смущённый и робкий.
В перспективе - весна. А февральский обмылок
будет долго храниться в забытой коробке.