Ты не злись, я тебя не обижу –
то иронии мягкой стежок.
Я тебя так нескоро увижу…
Падал нехотя белый снежок,
предстояли из почек побеги,
белым солнцем слепило глаза,
а потом в остужающем снеге
утопала, как тайна, слеза.
Время медленно что-то меняло.
Но нельзя же заранее знать,
что оно от души отнимало,
что захочет обратно отдать.
У любви так беспомощны страхи,
так бессильно стремление ждать!
То, что предано, ляжет на плахе.
Что останется, будет страдать…
не по воле моей.
Как мне крикнуть,
чтобы каждый оставшийся миг
не сумел к этой боли привыкнуть?
Жизнь, увы, не ведёт черновик!
Это мы то поступки стираем,
то их набело пишем опять…
Так и эдак с Судьбою играем,
ничего в ней не смея менять.