Стихи не пишутся секундой,
Не создаются пустотой,
Расшиты каждою минутой,
Пестрят словесной красотой.
Они копируют владельца,
Что прикасался к ним тогда,
Когда открыта дверца сердца,
И льются из него слова.
Легко касаясь ручкой чёрной,
Он красит белый лист собой,
Скользит молва, ложась покорно
На строки, став одной волной.
И тайным смыслом украшая,
От глаз бездумных и пустых,
Он пишет, истину скрывая,
И ставит точку в запятых.
Не всем дано понять поэта,
Открыть секреты каждых строф,
Не даст прямого он ответа,
Не снимет с тайн своих покров.