Под маской будничных жильцов
Хожу средь люда в спешке время,
Среди бегущих городов,
Средь ропота людского племя.
Их шумный шёпот – шелест слов
В нём переборы их страданий,
Да обсуждение бантов
Без участия, что связали.
Мне горько слышать этот стон
Когда-то гордого народа,
Дававшего не раз отпор
И чтившего законы бога.
Мне больно видеть этот плачь,
Как в душу продали в копейку,
Моральный умер наш палач,
Воспряла зависть лиходейка.
Мне страшно мир воспринимать
Где братьев нет, сестёр нет тоже,
Да где ж такую силу взять,
Чтоб тёмный день вдруг стал погожим.
Под маской будничных жильцов
Хожу средь люда ужасаясь,
Как мало тех, кто жизнь живёт,
Как много всё ж живёт в ней маясь.
И я, вот так же, с их числа,
Нет, не из отдельного я мира,
Уверен я, что всё ж с себя
Пора начать восход эфира.
Кто я такой чтоб обсуждать,
Чтоб говорить такие вещи,
Но стал я чаще замечать,
Что мир большое вдруг стал мне тесен.
Вдруг стало меньше где я свой,
Бурлящей крови стало меньше,
Кивают, думая, – больной,
С своей «болезнью» он обвенчан.
А разве плохо быть «больным»
Среди «здорового» народа,
Который любит мир гнилым
И в «грязь» ступает прям с порога.
«Немытым» он ложится спать,
«Немытым» время своё лечит
И жажда в том, чтобы отнять,
Чтоб не один он был калечен.
По мне так лучше быть «больным»,
Чем в ступе тесто мять из грязи,
Среди «здоровых» быть иным
Не посвящая себя в князи.
Нет не святой, я всё же грешен,
Я признаю свои грехи,
За каждый грех я был повешен
На виселице своей души.
Пусть напролом, пускай путями
В обход которые ведут
Живу я в жизни рядом с Вами,
Средь Вас ложу «больной» свой путь.
Я в маске будничных жильцов
Хожу средь люда в спешке время,
Среди бегущих городов,
Средь ропота людского племя.