Этот город лечит, а не разрушает.
И ничто так думать не мешает,
как израненное плотское чувство,
изливающееся в нечто, подобие искусства.
Забывая о том, что душа моя небольшая,
Стараюсь вместить в нее столько жизни,
Столько пережитых вместе моментов,воспоминания опустошая,
Что невольно становлюсь рабой себя,
Собственную мощь в ничто обращая.
Значение жизни? Не смеши.
Смысл в чем, скажи?
Что до моей израненной души - продукта созерцанья и распада..
Обсуждать не будем. И не стоит, правда.
Та, чье имя в мире не узнают,
Я, так полагаю, застрадаю.
Я же мастер всех мирских трагедий:
Воплотитель, не создатель. Просто Добродетель.
Январь, 2016