У меня заплетаются пальцы,
У меня заплетаются мысли.
Если можно бы было сдаться,
И сказать, что я не убийца.
У меня извиваются мысли,
Вырывают волосы пальцы.
Понимаю, конец будет лишним,
Но уже не могу прерваться.
Понимаю, могла бы всё сделать.
Понимаю, что смерть лишь начало.
Его губы белее мела,
Только совесть уже замолчала.
Я готовлю для него бездну,
Он кричит, вырывается, дышит.
Только всё уже бесполезно,
Ведь его никто не услышит.
Если я захочу, не помогут.
Если я захочу, все покинут.
Только слышу его тихий ропот:
"Но зачем же кинжалом в спину?"
Он кричит и молиться Богу,
Он кричит и пока ещё дышит.
Его жизнь близится к исходу,
Но его никто не услышит.
Это я, его Бог и Автор.
Это я, жестокий убийца.
Если кто-нибудь только знал бы,
Как он долго мне будет сниться.
Я в холодном поту просыпаюсь,
Я хватаю бумагу и ручку,
Только мы навсегда расстались,
Он мне больше уже не нужен...
Ночью мама спросит:"В чём дело?"
Мокрые подниму глаза.
"Мама, просто я не успела
То, что нужно ему сказать...
Мама, мама, мне нет прощенья,
У меня кончились слова...
Вспоминаю я то мгновение
И уже кругом голова..."
"Если ты расстаёшься с парнем..."
Начинает тихо она.
Это глупо так и забавно,
Что шагнуть хочу из окна.
"Мама, мама... Какие парни?
Я убила его. И зря."
Она фыркает вновь упрямо:
"Это всё твоя ерунда!
Это всё стихи и рассказы,
Это вымысел и мираж..."
Шепотом:
"Только он уже умер,*пауза* мама...
Только кончен его рассказ."