Серое разлито молоко.
Звуки глуше, запахи острее.
Не понять в каком ты из веков.
Чья орда Мамая иль Гирея?
Чьи копыта рвут вдали поля,
Укрываясь пологом тумана?
Приглядишься - гривы ковыля
Стелются полосками обмана.
Конский топот и гортанный грай
В ста шагах от федеральной трассы.
Век любой навскидку выбирай
И айда туда, вперед, под насыпь.
Грудью в грудь, не посрамим, как встарь...
И плевать, что голова в дурмане...
М4 "Дон". Туман. Февраль.
Ну какие, к черту, басурмане...