Творенье рук искусного умельца,
Чьё имя время стёрло на камнях,
Прекрасный меч, прославивший владельца
Искусством сеять смерть в безжалостных боях.
В пылу сражений на полях войны
И в одиночных поединках чести
Он не касался тех, в ком не было вины,
И не служил орудьем личной мести.
На острие клинка одним он нёс свободу,
Другим – страдания и боль. И смерть.
Средь недругов своим прокладывал дорогу,
Врагам даря стальную круговерть.
В годину смут и вражеских набегов
Он защищал и замки, и поля.
Захватчика крушил среди песков и снегов,
Чтоб вольною жила отцовская земля.
Невинной крови нет на нём ни капли,
Хоть в первом же бою лишился он невинности венка.
Но обнажению его из ножен рад был вряд ли
Враг, в себе познавший наготу клинка.
Теперь он на стене, как символ вечной славы,
Того, кто голову свою за Родину сложил.
Нет лучшей участи мечу – служить своей державе,
Пусть даже в ножнах он в готовности почил.