Дети поэта

         

Я не знаю, как рождаются стихи,
Даже "папою" для них являясь,
То они текут, как ручейки,
То ползут, от боли искривляясь.

И бывает гладкой кожа их,
А улыбка солнечно-лучистой.
Но случилось так, родился стих
Некрасивый, очень неказистый.

Что же делать? Принимать его!
Он от плоти моего воображенья.
Худенький парнишка, что с того?
Что родился мертвым, без движенья.

Так и есть, лежит мой стих.
Он не нужен, в глубине тетрадки.
И ему обидно - он затих.
У поэта гадкие повадки.

Лучше не писать, когда не прет.
Не выдавливать себя на листик.
Ведь наступит время - заживет
В голове моей поэт - стилистик.

Он расставить сможет по местам
Ударения, склонения, глаголы.
Этот Дар тогда я не отдам,
Я мечтал иметь его со школы.

         8.10.2014