Мы пишем книгу под одной обложкой:
Одну страницу ты, другую я.
Порой не понимаем мы немножко
Незыблемую сущность бытия,
Не понимаем тонкости, извивы
Ведущих к просветлению дорог,
Порой мы нетерпимы и ревнивы,
Но от работы есть какой-то прок.
Страница за страницею ложится
В суровый и надёжный переплёт.
Ах, только б не сгореть и не изжиться,
Не завершить до времени полёт.
Там многое написано курсивом,
Порой назад приходится листать...
А хочется, чтоб было так красиво,
Чтоб захотелось внукам почитать!