Печаль рисует на окне
необозримые просторы,
невыносимо грустно мне
смотреть на дивные узоры...
О чём грущу? И сам не знаю...
О том, что всё не охватил
своею частью жизни малой,
что дать мне Бог благоволил?
О том, что всё любил я страстно,
и всё, как - будто в первый раз,
о том, что жизнь всегда прекрасна
и в молодости, и сейчас?
Возможно - да... Возможно - нет...
Жизнь прожита...
Но...
Где ж ответ?