Хочется тишины. Застенчивой, пахнущей костяникой и камышом,
На ощупь, как тайна, молитва, детские щечки, индийский шелк,
Как та тишина в шкафу среди старых пальто, где я вовсе еще не я.
Где та, что еще не я, не пытается все понять...
Хочется высоты. Такой, чтоб совсем не бояться с неё упасть.
А если упасть, то на пшеничное поле, не надо в грязь,
А если и в грязь, то такой высоты, чтоб подняться и встать с колен.
Вот такой высоты мне надо, и ничего взамен.
Хочется темноты. Но такой, чтобы звезды над головой, и бескрайний мир,
Чтобы рядом стоял и дышал только тот, что их сотворил,
И в ладони его ладонь, и не видно ни зги, если смотришь вперед-назад.
Мне хочется темноты, но не той, что в твоих глазах....
Хочется немоты. Той, многогранной в своей простоте на чужом пиру.
Той, с которой рисуешь свою неземную осень не на игру -
На настоящее, явь. Рисуешь и красишь, и кротко молчишь о ней.
Той немоты, что только твоих кровей.
Хочется... Я рисую, не успевая дышать, тороплюсь, вдруг обидится и уйдет,
Быстро кладу мазки на заштопанный холст, разбавляя кармином мед,
Я рисую немую осень, тихую, темную, обреченную ждать тебя....
Осень в цвет твоих глаз сицилийского янтаря.
04.10.2015