Мой мир, как дым не уловим,
Наполовину лишь он матерьялен,
Он не Москва, не Колыма, не Крым,
Порою призрачен, порой реален.
В нём запах вянущей ботвы,
Малины тонкий аромат.
В нём не подстрижены кусты
И рынки не галдят.
В нём нет жаргонных, стильных слов,
В нём глушь и бездорожье.
Он средь берёзовых стволов,
Болот, полей, остожий.
Я знаю: он давно- изгой,
Я тоже скверный малый,
Гляжу на свет, как домовой
Из бани обветшалой.