Не под лекало пишутся стихи,
А через сердце протекают строчки,
Кому-то кажется, мол, заморочки,
Но столько вложено душевных сил.
В изнеможении падаешь на стул,
Глаза слипаются, но никуда не деться,
Слова текут из глубины сердца,
И ты боишься их спугнуть.
И карандаш, или ручку, или перо
Рука хватает импульсивно,
/хотя то слово мне противно/,
Но так и есть, почти бегом.
И пишешь, а верней, воспроизводишь,
Что через сердце нашептал господь,
Бывает, сам себе ты говоришь: «Погодь…»
И замираешь среди ночи.