На берегах родной Стихиры
У чудаков СВОИ кумиры.
И хоть бездарны их стихи:
Нет рифмы, ритма, чувства, смысла,
Строка от глупости «провисла»,
С грамматикой одни грехи, -
Поклонникам на всё плевать:
Убогие стихи кумира
НИКТО НЕ СМЕЙ КРИТИКОВАТЬ!
И ты попробуй только тронь
Пародией сии «шедевры», -
Тебе навстречу всей гурьбой
Летит поклонниц верных рой,
Жужжаньем действуя на нервы.
Их возмущенью нет предела:
Как ты посмел коснуться тела
Любимого их Божества ? –
Ты что, не видишь мастерства ?
Их гнев готов испепелить
Всех пародистов на Стихире,
Да что там, - лучше в целом мире
Всех пародистов истребить,
В одном их «замочив» сортире!!!
Не понимают ни шиша,
Что глас кумира – добрый, чистый,
А виноваты – пародисты,
Что против совести грешат.
Ты о кумире, - как о «мёртвом»:
Иль славу пой, нахваливай,
А с критикой? – Какого чёрта?!
Вон видишь дверь? – Проваливай!!!
Поклонники, - они не знают:
Поля бурьяном зарастают,
Который, если не убрать,
То урожая не видать.
И, обдирая руки в кровь,
Храня к поэзии любовь
И к языку родному тоже,
Которого нам нет дороже,
В полях гнут спины пародисты,
Выпалывая сорняки,
Пока поэты-пофигисты
Строчат убогие стихи.
Иные удивляют Члены*:
Собой без памяти горды,
Выплёскивают на арены
МорЯ отборной лабуды.
*Члены Союза Писателей
В основе стиха лежат реальные события.