Мальчишка шёл притворно-тихой ночью,
Перебирая ноги по сырой земле.
И не одна одежда была в клочья,
Сильнее была рана на душе.
Он шёл вперёд, глаза не поднимая,
Спасения он уже найти не ждал.
Он двигался, войну лишь проклиная,
За что все это, он не понимал.
За что в бою убили папу?
За что нещадно расстреляли мать?
Он шёл и горький крови чуял запах,
И знал, что утром ему тоже умирать.
И прогремел ужасно звонкий выстрел,
Он тело мальчика предал земле,
И жизнь из плоти уходила быстро.
И наступил покой в его душе...
Чем заслужили дети кары,
И как попали в взрослые дела?
Коснулась их жестокость слишком рано,
И эта мерзкая, суровая война.