СЛЕД

               

               
Кем я не был в этой жизни, бит-обласкан был судьбой;
след блестящий даже слизни оставляют за собой.
А моей рукой водила и всегда была права
восхитительная сила, воскресавшая слова.
Как понять, что ниоткуда, нежен то, а то суров,
возникает это чудо – ритм пульсации миров.
К этой магии причастен, ей податлив, как вода,
обмирая, жду, как счастья, речь ритмичную всегда…
Вдохновенье это, что ли? Вдруг такое изреку,
что стихают сразу боли в сердце, уходя в строку.
И уже не одиноко, и печаль надежд полна;
галактическое око смотрит в форточку – луна.
И о ней стихи слагая, то застыну, то кружу,
сам не знаю, как слова я те, что надо, нахожу.
Пусть потомок мой неблизкий, нас понять пытаясь там,
прикоснётся к обелискам, к песням нашим и стихам.
он поймёт, надеюсь всё же, в заморочках бытия,
что и в нем есть гены божьи, как открыл в себе их я…