Твоё – двадцать девятое число.
Опять меня, поэта , девки "травют".
Хотя ещё и время не пришло,
И знаю я – заранее не поздравляют…
Наверное, привыкла – раз в четыре года.
Не аист, видно, цапля принесла,
И как-то непонятно для народа,
Когда в календаре нет твоего числа.
Зачем пишу и сам не понимаю.
Вот муж придет (с работы) – и прольётся кровь.
Я точно знаю, Вера, точно знаю:
Была бы Вера – будет и Любовь.