если бы здесь была жизнь
не та которою обычно представляем
а предположим на листке
что вечной вьюгой
все сомнения поглощает
ведь не вернуть
написанное и не стереть
места мало но просторно
летел и постоянно промокал
на нем написана жестоко
тускневшей кровью его старь
не зная жизни вне листка
не видел даже солнца в облаках
и радостей не замечал
лишь рисунки вечных фантазий
на полусогнутых краях
промокший оседлая жизнь
как колесницу конной паутины
он видимо не мог уже представить
что есть ведь жизнь снаружи
без обыденной рутины
не встречал по пути других
замечая лишь шорохи света
остатки слов зарывая внутри
наслаждаясь дыханием ветра
в один прекрасный миг
летал внутри лесов
просторных запредельно и безгранно
увидев человека
который жёг себе костер
листок фантазией заполненный до края
приземлился внутри и прилег
колесо смерти вдруг содрогнуло
остался лишь пепел и грусть
о том что неизбежно приближалось
и время вспять не повернуть