Мой дед писал армянские стихи.
И, в рукописи всматриваясь жадно,
Я в виршах тех наткнулась на штрихи,
Меня сразившие; и вскрикнула: -"Неправда!
Ты пишешь: Книги, мол, не все добры.
Есть злые среди них. Я несогласна."-
Остался без ответа мой порыв.
А заблуждение о жизни столь опасно,
Сколь может быть действительность сама.
Добро и зло порой в мозгах талантов
И шпаги могут скрещивать. Обман
Елея- есть потрепанные латы.