Мой дух, обычно падкий до чудес,
уже не хочет ждать небесной манны.
А в это время некий новый бес,
возникший из житейского тумана
с одной лишь целью – извести в борьбе,
накатывая так, что даже жутко,
подначивает написать тебе,
чтобы вконец лишить меня рассудка.
Невмочь ни пить, ни думать, ни лежать.
Куда ни глянь, везде зияет бездна.
Я пробовал, конечно, возражать,
но это совершенно бесполезно.
Как всё вокруг избито и старо –
бесчисленность никчёмных заморочек!
И вот опять в руке дрожит перо,
да смутный образ бегает меж строчек.
Ну что ж, капитуляция, аншлюс...
сухие губы шепчут: «Добрый вечер!»
Мы разные с тобой – и это плюс
для осознанья всех противоречий.
Построив что-то, я спешу сломать,
едва коснувшись, сразу отодвинусь.
Мы разные, но чтобы понимать
друг друга, это несомненный минус.
На рану сердца не наложишь бинт,
она саднит глубинно и подкожно.
Мой путь – непроходимый лабиринт,
где вероятность выбраться ничтожна.
А твой удел, он выше и прямей:
быть ближе к людям, избегать напастей,
сполна познать любовь, растить детей
и радоваться жизни через счастье.
Ты умная, а я во всём – дурак,
ищу впотьмах, потом трясусь от злости.
И в этом месте бес сжимает так,
что, кажется, вот-вот и хрустнут кости.
Закон судьбы: чем дальше, тем грустней.
Любовь – песчинка в общей круговерти.
Но дела нет до сломанных костей,
когда на кон поставлено бессмертье.
Предвзятый почерк искажает суть.
Неровности заглаживает лира.
Сломав перо, я промычу лишь: «Будь!»
и взгляд безумный отведу от мира.
Мой путь – болезнь, её не излечить.
Так стоит ли надеяться отныне
на чей-то слух, способный различить
глас духа, вопиющего в пустыне?!