А я всё вью стихи, как старая ворона:
То ветка мне не та, то вышло как-то криво.
На цеховых коллег гляжу заворожённо:
И как у них легко выходит и красиво!
Ведь знают же места, где веток нужных валом!
А я одну найду – и радуюсь, как дура.
Полезу высоко – в итоге я с фингалом,
Замечу на земле – как есть в макулатуру.
Бывает – осенит! Но осеняет редко.
Задремлешь – мысль грызёт, отставшая от стаи.
Усидчивости нет, когда на табуретке,
И к цели я тогда ползу, а не взлетаю.
И где в моих стихах, пардон, драматургия?!
И клаузулы где при шестистопном ямбе?
Без вдохновенья как вообще творю стихи я?
Что басня, что сонет – ну полная карамба!
Сбежать бы мне в пампас! Хотя бы раз в три года.
Вернулась бы назад с улыбкой загорелой…
И, может быть, ушла б докучная невзгода,
Что душу злобно рвёт и иссушает тело.
А может спрятать в стол и ручки, и тетрадки?
Свободу ощутив, скажу определённо:
Каких-то пять минут, но я была в порядке!
Но… снова вью стихи, как старая ворона.