И даже более того. Я не склонна писать посвящений, тем паче, что плохо это у меня выходит. Но, видимо, где-то что-то срезонировало.
***
На фоне бездонно-июльского неба -
след самолёта, отчётливо белый.
И руки, пропахшие кровью и хлебом,
как крылья, и сердце стучит оголтело,
и ржавым ножом из динамиков - в тело,
цепляя, царапая сердце, гремело
живое, кипящее бурой смолой,
последнее слово, последняя треба.
И голос смешав с поседевшей золой,
уходит - улыбчивый, траурный, злой -
в давно не июльское рваное небо.
19.02.16г.
СПб.