Снег, опускаясь в ладонь, превращается в свет.
Ты - только след кометы в сонме моих планет.
Ты - умирающий отзвук, жалобный звон монет,
брошенных в ящик мальчика в переходе.
Таких как ты быть не должно в природе.
Ты - это тот, кто из тысячи лиц и жизней
не может выбрать одно - и мечется, как блоха.
А любая из них, казалось бы, не плоха,
но в каждой из них ты безнадёжно лишний.
Разве что там, где летом снег укутывает асфальт,
где в золото вместо алмаза вплавлен базальт -
может быть, только там, мой бродячий скальд,
ты хоть на миг отразишься в стеклянных плитах
пустых домов, наспех дождём умытых.
Только туда я за тобой не пойду, уволь.
Лучше уж слушать издали песен твоих эхо.
Ты не уходишь... Видно, тебе не к спеху,
видно ещё терпима в стопах разбитых боль.
06.07.15г.
СПб.