Все глаза просыпаются ранним утречком.
Все слова просыпаются через дырочку
в левом кармане. А я, дурочка,
всё пытаюсь нашарить их там горсточку,
чтобы послать на тот свет весточку.
Мол, всё хорошо: на душе корочка,
и вербы давно отцвела веточка.
И я, конечно, не та девочка,
которую ты научил ленточки
песен вплетать в дорожные косы.
Уже не весна, и даже не осень.
И я, о тебе не храня память,
становлюсь холоднее могильного камня.
Но ты, рассмешённый моими ужимками,
из недр мраморных облаков
голову мне посыпаешь снежинками
моих собственных слов.
29.01.15г.
СПб.