Да -нет, от одиночества не плачут,
По волчьи воют по ночам в подушку ,
Привычно за спиной молва судачит ,
И душу, словно старую игрушку ,
Ненужную - в пучину безразличья,
Не выбраться из стылого болота,
А на лице улыбка для приличия,
Вот только взор в сторонку отчего-то
Я отведу, и на вопрос дежурный,
Ну как дела?- вновь вздрогну, как под плетью,
Дела ? - как и всегда -в ажуре ,
Все как у вех, работа- дом , и дети
Приедут в выходные на побывку,
Куплю вина, и мясо по -французски
Сготовлю, может, ...ну а нет?- подливку
Да сыра , вот, немного на закуску.
Да -нет, от одиночества не стонут,
Не ноют и не жалуются ложно
И в тяжкие во все ,как будто в омут,
Стремления нет ...и ощущают кожно
Тишь вечеров, холодный плен постели,
Вина, пожалуй, ну их выходные,
Купить успею до конца недели,
А не куплю, так и простят родные.
Фужер Бордо, Дорблю, лимона долька,
Свеча привычно, хочется уюта.
И вполовину сердце бьется только,
Средь лабиринтов грёз ища приюта,
И корчится от неуемной боли,
И ждёт в надежде, а чего не знает,
Ведь в глубине- иной не жаждет доли,
И в том что одиноко, понимает
Его вина лишь...видно не сумело,
В себя впустить хотя б частичку фальши,
Ведь биться одиноко- тоже смелость ,
И все ,что было, все, что будет дальше ,
Принять . ...Слез не страшиться боле...
От одиночества слез не роняют очи,
Душа болит, но привыкает к боли,
И даже боль делить уже не хочет.