километр километру не километр.
километр километру - морская миля.
там приходит весна, сменяя балон на фетр,
тут дорога ведет меня, простофилю,
я иду по ней, как паломник идет в Тибет,
я смотрю на нее как святой на свою святыню.
а вокруг все щерится, угрожает, злится,
сквозняком мне волосы теребя
я не знаю, кому мне теперь молиться.
я не знаю, у кого здесь просить тебя.
здесь даже боги - безлики и пустоголовы,
смотрят обрюзгшими лицами на восток.
где ты, мой край счастливых и сквернословов?
так позволь же хоть срифмовать для тебя пару строк.
в этом мире тупых и пустых приколов
ты мне милее прекрасного из далек.
так всегда, какой бы ты ни был закалки или затравки,
цикл одинаков, хоть ты кричи, хоть пой.
и в начале пути ты собираешь на визу справки,
а в конце ты уже безумный, голый, немой...
Будда разводит руками с крыши автозаправки,
и меня, как на пружине, безумно тянет домой.