Был год, и он казался мне чудесным,
прекраснейший из всех прекрасных лет.
Любой другой в сравнении был пресным,
а девяносто пятый - ясный свет.
Открою я страницы этих дней,
взгляну я в то чарующее счастье...
В дни грустные становится больней,
что вместо буйной радости - ненастье.
Но боль щемящая проходит понемногу,
я вновь смеюсь над безрассудством тем
и думаю: всё было, слава Богу,
ведь даже это скажется не всем.
Как хорошо, мне есть чем душу греть,
я знала счастье в его буйных красках,-
и после этого зачем же мне жалеть
о том, что плата за него - не сказка.
1996 год