Мысль твоя неправильна,
Сердце твоё высосано,
В карманах полно гравия,
Во рту — бесстыдствования.
Идёшь по земле — коты рвутся
Быть ближе к стволам деревьев.
Хоть сон твой – вполне искусство,
Но грех твой не переделать.
Хочешь – ударь, окрасив багряным
На грустном лице бюджетную кожу.
Поднявшись в подъезде на верный девятый,
Письмо от меня получишь позже.
В письме напишу я, что нет больше мочи
Терпеть тебя важным на солнечном свете.
Но лодка твоя, хоть и хлипкая лодка,
Послужит ещё для антипримера.
И даже сам чёрт светлым богом зовётся,
Когда он себя назвал жертвою падшей.
А смениться день – он бьёт пулемётом
По сонным артериям бронзовых старцев.
И потому мысль твоя неправильна,
И сердце твоё высосано,
Что в карманах полно гравия,
А во рту — бесстыдствования.