Просыпаюсь,как не странно,
В далекой юности своей.
На берегу,где речушка безмолвно
Дремала под тутовых теней.
Светлый сон,а он какой?
Неужели правды в нем нет?
Но почему тогда в душе моей
Слышно стон прошлых дней.
Неужели он мудро лукавит,
Когда листает страницы жизни.
Или хочет обратно вернуть
Мгновение оставшись позади.
Если кто-то и не прав-только не сон.
Он не лукавит,он всего лишь напоминает,
Что юность на том же берегу
Встречи со зрелостью давно ждет.
* *
*