Есть плоскость бодрости, есть плоскость сна.
За этой плоскостью, сплошная тьма.
Есть плоскость улицы, чужой, большой,
где смерть сутулится, в руке с косой.
Есть плоскость времени, она течет
сквозь крики племени, но ей почет
отдать не в силах я, а потому
что с ней контакты все, давно в табу.
Поэт и время, как огонь, вода.
Есть плоскость образа, и череда
метафор солнечных, скучнее нет;
звучит как плачущий, гнилой кларнет.
Еще есть плоскость ведь, чужой любви,
и в сумме с памятью, проходят дни.
Есть плоскость похоти, зовут инцест.
Да, был Калигула, но был протест.
Есть плоскость жизни, но черт, так плоска,
что чтобы жить там, всем нам нужно два
лишь измерения, забыв про стиль,
меняя молнии, на полный штиль.
Есть плоскость плоскости, и где-то там,
в глухом квадрате есть поэт, и сам
настолько плоский, что вся жизнь страшна,
ведь против плоскости, пойти нельзя,
и в наказание, мои слова
все, скоро станут просты, и да:
все было плоскостью, все даже строчка.
Теперь вселенная - простая точка.