Сижу за письменным столом
И вспоминаю все те строки,
Что позабыты под вином-
Такие вот мои пороки.
Я снова думаю об этом,
Но словно спрятались куда.
А строки были ведь ответом
На вопросы кто, когда.
А на столе стоит игрушка,
И как маятник она.
Я думал это безделушка,
Признаюсь: моя вина.
И начинается движение:
Вперёд, назад, наоборот.
И я вижу вдохновение
Как будто сотни новых нот.
Я начинаю размышление,
Все мысли снова у меня.
И родилось стихотворение
Из смеси ветра и огня.
Я отдаю произведение
На произвол его судьбы.
Я призываю вдохновение
Придумать новые труды.
Но мысли снова не приходят,
Забываю все опять.
Они, наверно, где-то бродят,
А потом ложатся спать.
Но я нашёл уже решение,
Наверное, снова мне придётся,
Чтоб написать стихотворение
Мой маятник вновь шелохнётся.