...Вся наша жизнь —
лишь книга:
Ей предрешен сюжет,
Только вот неизвестен
Главным её героям.
...Всё предрешённо в книге:
Мысли, размер и роли —
Право одно дано нам:
Знаки расставить в ней.
Точками.
Запятыми.
Строчками резких букв,
Катящимися в пламя
Тонкой чернильной цепью
Катимся мы по жизни: цель заменяя целью,
Катимся сквозь огонь мы,
думая, что в мечту.
Спичечно-тонким,
Хлёстким,
Длинным, как хвост, тире,
Мы заметаем знания,
даты, события, мысли.
Мы заметаем то, что нам всего ненавистней,
Не различая даже,
что из того
важней.
"Лапками"
Или «елью» —
Чёрт еще знает чем! —
С легкой самоироньей
Мысли сгоняем в стаи.
...Как и клубки из мыслей
в строчках мы «запирали» —
Так и себя загнали
в рамки
пустых вещей.
Точка.
Еще две точки —
Там, где слова встают,
Рёбрами ощетинясь,
Вечными тупиками.
...Там, где всегда казалось:
Выбраться нереально,
Точки — как остановка
В беге мгновений-букв.
...Знаками —
Темной кляксой
В книге — своей судьбе,
Мы управляем сами;
Сами их расставляем.
...В чьей-то, в итоге, книге —
Точки. Пусть запятая...
В чьей-то — кавычки-рамки.
В чьей-то —
Пустой лишь текст.
///
Лично в моей же книге — даже сейчас мне ясно —
Вплоть до последней строчки
Будут одни тире.
26.02.16. — 28.02.16.