мои мысли в крови, в них бесчинствует тремор.
стены форта души неминуемо пали.
я воскресну с утра, но опять лишь на время,
по ту сторону от кольцевой магистрали.
разделяет нас восемь полос кругосветки,
хотя ты так близко, как в кожу вонзился
миллионом осколков той золотой клетки,
которой ты, будто шутя, притворился.
я знаю молчание это, не стоит.
мне легче дышать когда ты рвешь и мечешь.
за этим молчанием что-то пустое,
чем ты меня хуже шрапнели калечишь.
беснуйся, кричи, угрожай, а я буду
с пожаром играть, уходя, но прощая.
давай безмятежность оставим для Будды,
у нас с тобой, милый, закалка другая.