В город на цыпочках входит весна в платье из отзвуков мартовского половодья.
Тебе говорят: "Не печалься, прочь из зоны комфорта и выше нос,
это вот-вот пройдет."
Ты, улыбаешься, чуть ли хвостом не виляешь,
как будто дворовый пес.
Но, кажется, не проходит.
Тебя убеждают: "Настанут длиннее дни, сирень расцветет, ты же любишь
цветы сирени.
Будет позже смеркаться, и раньше начнется рассвет.
Будущее ближе, чем
следующее воскресенье."
Ты ждешь. Ты смеешься неловко, считаешь себе ступени.
А будущего как не было, так и нет.
Дайте мне руки, и ноги, и запах, и цвет,
дайте мне солнце, и рай, и ад.
Первый грядущий весенний рассвет -
самый стойкий и действенный, самый смертельный яд.
Дайте мне силы, и пот, и кровь,
но только возьмите мои глаза,
обращенные внутрь колокола головы,
и вновь
пусть приходит моя весна,
пусть ломается с треском
желтелый лед.
Ничего не проходит. И, наверное, не пройдет.
В город на цыпочках входит весна в платье из тушек ею убитых зим.
Я обращаю солнцу и небу свои обветренные глаза.
Говори, говори, как весна румяна, цветиста и хороша,
только хвостом вилять, пожалуйста, не проси.