Надеюсь, не менее половины читателей увидят и поймут, что это очень дьявольская картинка. Под стать всему этому времени.
Э-ф
Там, в переулке в доме номер пять,
Душа моя бессмертная
Живёт...
Время давит в висок свой холодным стволом,
Отражаются в зеркале – ночи собрате,
Догорая, свеча – и бутылка с вином
Из сокровищниц ада – с ухмылкой в закате.
Смерть танцует в бетховенских каплях луны,
В центре огненно гневного танго агоний.
Проржавели надежды дождаться весны,
Задыхается сердце от собственной вони.
Ненавистная явь навалилась плитой,
И в малейшем движении резь поражений.
Стала серо дымящей в мозгу кислотой
Невозможность укрыться от собственной тени.
И боюсь, что к себе мне уже не придти:
И не смог рассчитаться с ломбардом свободы.
Но доносится фраза СЕБЯ УКРОТИ! –
Песни жизни, всё помнится в мёртвые годы.