Побродим по задворкам
памяти моей,
Вглядимся в желтизну
забытых фотографий,
И вспомним окоем
когда-то важных дней,
Далеких, словно в них
жил дедушка Гораций.
Но это был всего лишь
наш двадцатый век,
И прошлым называть
еще мы не привыкли
То время, где война
рождала черный снег,
А в школах дико
ненавидели артикли.
Сейчас английский –
очень близкий и родной,
А раньше был
почти что знаком супостата;
Теперь дерьмо
назвали радостно «едой»:
Мы ко всему уже
привыкшие ребята.
Ругают снова
позапрошлые года,
Хотя ругатели –
осколки той эпохи.
Я коммунистом
даже не был никогда,
Но знаю: в Моськи
чаще рвутся все же блохи...
И в тенях прошлого
бродил лучистый свет,
Хоть в моде ночь
как центр декораций,
Но сердце знает:
ночи вовсе нет,
А память –
лучший способ навигации...