Мой друг, ну как же так случилось –
Всем ожиданьям вышел срок.
Что жизнь обманом наловчилась
Писать мне письма между строк.
Наверное у всех бывает
Такой момент: писать стихи,
Когда внутри комок не тает
И люди на любовь глухи.
И надо б спать, как люди спят,
Размеренной предавшись скуке,
И боль души знать не хотят,
И совести не знают муки.
Но я, увы, не оптимист
И не умею плыть картонкой,
И окроплён мой за ночь лист
Волной души печали звонкой.
Мучительной бывает боль,
Когда душе внутри неймётся.
Мой друг, простить меня изволь,
Что не умею я бороться.
Что скучно мне без этой боли
И без печали этой тонкой…
Так вольно мне в её неволе!
Хоть рвётся нерв за перепонкой.