А я всё тот же маленький Ганс, -
Тощедлинные конечности в коротких штанишках, "редкий звИрёчек",
Который часто не спит, когда ты спишь ночью,
Он видит и трогает в локонах твоих луга,
Гуляет пальцами по нежным волнующим изгибам,
И все хочет рисовать и рисовать тебя и только тебя,
И твои части тела откровенно красиво как он только видит.
Да, не надо смеяться, да ключица самая красивая часть тела,
По которой так неспешно нежно касаясь вверх и вниз... ну кроме конечно рук,
Которые я так несмело когда-то брал в свои руки, донося до своих несмело/жадных губ. может умело.
Всё тот же никчемный романтик, что даже пишет тебе вполголоса всегда. не гордо.
Уезжающий в мечтаньях не на том трамвае, в неведомую ему, серую часть города,
А после блуждая глазами в бумажной карте, обратные ищет пути, а может пути невозврата/возврата. бросает ромашки в окно...
Где Я? И куда Ты!? Ты во мне навсегда, но....
И знаешь, почему-то все стихи мои не о том и не законченные,
Это как умереть не на том шаге куда-то, как то самое " Троеточие",
Что писал я недавно, что как вся эта вселенная в голове моей,
Что войдя в неё, тлен, как в душе моей - уходи скорей,
Так будет лучше...
Пока все не начато, пока настоящее не стало обманом. и не кончилось.