Как-то так повелось испокон на великой Руси:
Коль поэт, так страдай, гордым будь, ничего не проси.
До натянутых жил обличай, до рыданья кричи.
Несогласье своё день за днём, как вериги влачи.
Будь, как волк, одинок, и с печатью беды на челе
Пробирайся тропой лишь едва различимой во мгле.
Мрачной лирой пророка пугай поколенья людей,
Чтоб понять не могли, гений ты, или всё же злодей!?
А когда раньше срока, измотанный горькой судьбой,
Ты – с растерзанным сердцем, всегда недовольный собой,
Дни свои завершишь – не крещён, не прощён, не отпет,
Люди скажут: «То был величайший на свете поэт!»
И начнут изучать твою жизнь, и творенья, и смерть,
И пытаться понять, позабыть им тебя, иль воспеть.
Да, вот так повелось, и ведётся уже много лет,
Самый лучший поэт – это всё-таки мёртвый поэт.
Да, я тоже поэт, только я не согласна на это.
Не зовите меня после смерти великим поэтом.
Буду жить и любить и на радость творить много лет,
Чтоб сказали потом: «То – счастливейший в мире поэт!»
13.12.2015год г.Ялуторовск