мой мокрый скальпель одинокий..
с ним кровь игривая стекла....
чей парус бледный и широкий..
ладонь на пьедестале лба..
курились в парках благовонья..
за все распущенны шаги...
писцы сметали дар с спросонья..
тушили вечности огни...
и в это лето будет сказок..
боязнь расплакать-ся и лечь..
твой окрик утром зол и вязок..
и тяжесть от ненужных встреч...