Когда страх соберётся в тонкую нить,
Тоньше волоса острой иглою луч
Проницает пространство потоком частиц,
И безумец тот, кто решит свернуть.
И когда ты оглянешься, взгляд вокруг,
На скопившийся хлам безобразных стен,
Будет грустно не брать с собой ничего
В бесконечную вечность без перемен.
И тогда вдруг захочется всё рассказать,
Чтоб оставить здесь хоть какой-то след.
Но тебя встретит хмуро угрюмое "нет"
Как расплата за глупость прожитых лет.
И склонится с седою усмешкой Бог,
Свесив ножки с облака глянет довольно:
"А ведь я говорил, даже в книжке есть,
Что нельзя никому уходить добровольно."
Нам нельзя ни сломать условный формат,
Ни ему подчиниться слепо и просто,
Потому что у нас дар всё понимать,
А к формату вообще много важных вопросов.
Почему здесь всего четыре строфы?
Почему строфа из четвёрки строк?
Почему не убий? Не укради?
Почему любовь - это Бог?
Как вместить в запреты свободу себя?
Зачем выправлять, выстраивать слог?
Зачем мне надо бояться Тебя?
Ну и каков итог?
Реальность бесцветна. В ней воздуха нет.
Крупицы света сжигают мир.
"Помнишь яблоко? Я ведь просил
Не трогай того, на что нет сил."