Убит поэт рукою хладной...
Что было б с ним, останься жив?
И жизнью долгой, может славной
Закончил путь свой, отслужив
Тот срок, отмеренный судьбою...
И много б книг строкой поэта
Сложились в лучшие тома,
Рождая новые сюжеты
Изящным почерком письма,
Написанных самой любовью...
Всё реже появлялся б в свете,
Милее стал бы старый дом,
Брюзжал бы, глядя на портреты,
И старился, ворча о том,
Что прежде жизнь была другою...
Сидел бы чаще у камина,
Глядел в огонь, слагая сны,
Душа, что так была ранима,
Теперь желала б тишины,
Задумавшись иной строкою...
Кто знает..