А в это время можно столько втиснуть..
Но стало зря.
Театром погорелого артиста
Встает заря.
Забелено, затянуто, отпето,
Там больше нет
Ни камня, ни песчинки, ни портрета,
Там тушат свет.
Разрушено, замешено, как глина,
И липнет к дням.
Когда решил не быть мне половиной?
Списал меня?
Ответы, словно эхо, многолики,
Ответов нет.
Предательства, находки, половинки
Увидят свет.
Они уже с глазами не столкнуться,
Живи, другой.
И мне не хочется ни ждать, ни обернуться,
Придя домой.