Среди темных измученных лиц,
Посреди разносортного сброда
Я во взглядах, направленных вниз,
Вижу до боли знакомое что-то.
И в строках, написанных мной,
Сочащихся словно от бреда,
Я чувствую смутно душой:
Слова эти видел я где-то.
Быть может, в каком-нибудь путаном сне,
А может быть, в парке осеннем
Стихи на скамейке почудились мне
И лица, смотрящие в землю.
О разных проблемах я вроде пою,
Пишу и о том, и об этом,
Но всюду мерещится мне дежавю,
Волненьем моим подогрето.
А люди, чей образ так скромен и тих,
Что смотрят все время под ноги?
Похоже, однажды я вышел из них,
И нет мне обратно дороги.
Подумав о счастье, себя исцелю,
В спокойное место уеду.
Теперь не привидится мне дежавю,
И лица направятся к небу.